L’ultimo porto

Le vele gettate come spugne
sporche di sale e passato.
La bussola in pezzi
predice il futuro.
Percorre il silenzio
le assi sconnesse.
Nel porto
folate soltanto
di polvere
e vento.
Un inutile mare
si stinge davanti.

E un fantasma
si aggira per il ponte.
Osserva il timone
con la barra nel niente.
Indaga su una rotta perduta.

Solo,
senza una bandiera
da appendere al pennone.

Allan Slowal